у добрых поэтов тонкие души, личный космос и мягкий кот. они любят от пяток по самые уши, и по вечерам их кто-то конечно ждет

читать дневники и носить маски, тысячи разных-зависит от случая
на белом листке смешивать краски, холст неумело рисунками мучая
злиться на критику, в письмах не ставить точек, слушать скрип старых полов
читая газеты вникнуть в палитику, с рук не снимая оков

у добрых поэтов тонкие души,
личный космос и мягкий кот.
они любят от пяток по самые уши,
и по вечерам их кто-то конечно ждет

Время просто стирает ненужных. Когда дышать становится тяжело, оно вытесняет привычную боль, а пустоту заполняет мелочами.. вроде пустых надежд и ароматов свободы. По утрам оно не даёт шансов помнить, а днём не даёт времени чтобы вспоминать. В суете дней, оно крадёт детали из нашего сознания, стирая границы и очертания дней, в которых так сильно болело под рёбрами.

На год старше. Чудесный день^^

  А я уже очень жду ушастые шапки и снежинки на ресницах, хочу мёрзнуть и приходя домой бежать к батарее. Согреваться горячим чаем и есть тоннами мандарины. Дышать простудой вместе с городом, играть в снежки и по-детски кутаться в шарф. Готовить Новогодние подарки и загадывать самые искренние желания. Пересматривать "Иронию судьбы" и находить счастье в мелочах.

С каждым новым днём, с каждой новой прочитанной книгой, с каждым новым знакомством мы учимся чувствовать себя. Пытаемся понимать себя, хотя это куда сложнее, нежели понимать других. В жизни каждого из нас бывают такие моменты когда чай на дне чашки кажется слаще чем обычно, когда улыбки на лицах друзей радуют сильнее чем раньше. И вроде всё по-старому.. но чем-то счастливым насквозь пропиталось наше тело. Понимать себя, не значит действовать обдуманно.. понимать себя значит действовать правильно не принимая решений, жить сердцем, чувствуя ритм собственных будней.
Когда жёлтые листья опадают осенью, подсознательно каждый из нас хочет по-детски рухнуть в эту огненную кучу счастья. Когда весной первые одуванчики появляются у обочин дорог, каждый не прочь собрать много-много солнышек в один букет. Когда летний дождь стучит по окнам, любой бы пробежал по тёплым лужам, отражая улыбки в собственных мокрых следах.
К сожалению, мы все взрослые и серьёзные, мы храним «но» где-то внутри, под рёбрами..
Скрывая эмоции и не понимая что для счастья нужно, просто научиться понимать себя.. Перестать боятся косых взглядов прохожих, мнения серой общественности.. Для счастья каждого нужно совсем немного.. а мы боимся.. боимся быть счастливее остальных.. надеваем маски и выходим в пасмурную осень, прячась от дождя под зонтом, а весной, просто обходим одуванчики..
А мы боимся.

Недавно в соц. сетях я наткнулась на статус девушки.. В котором она говорила о том, что её жизнь потеряла всякий смысл и в скором времени она собирается покончить со всеми проблемами путём суицида. Моему возмущению не было границ. Почему, когда была война, все хотели жить!? почему во время чумы люди не переставали бороться?! Почему люди живут зная что приговорены на смерть из-за болезни, почему не сдаются?! В недоумении, что могло довести девушку до такого состояния, я познакомилась с ней, не прошло и пяти минут как она поведала мне о всех своих «бедах».
И парень её несчастную бросил;
И сессию она не может сдать;
И айфон она прошлым летом в реке утопила;
Ну да, может действительно есть один выход, умереть?!
Наверное девушке просто хотелось привлечь к себе внимание или вызвать жалость того самого парня… Зачем бросаться словами, если человек захочет умереть, он не будет трепаться об этом на каждом углу, и конечно это сделает. Наверное я никогда не смогу понять самоубийц.. ещё верю что из любой ситуации есть выход, а жизнь.. если уж она дана нам, это совсем не просто так.. каждый должен внести в неё свой вклад. И не важно каким он будет. Не стоит жить для других, а умирать тем более.

под чёрным, бархатным зонтом,
шагая в такт свои часам,
с пушистым меховым котом,
что понимает по глазам..
остановился у дверей,
посудной лавки,
что давно, закрыта,
и не счесть щелей..
он смотрит сквозь её окно..
оборван, голоден, устал..
он делает из тряпки кисть,
и краски что давно искал,
как будто чудом вдруг нашлись.
не медля начал обводить..
на досках делать новый слой..
его нельзя остановить,
он будто сказочный герой..
на удивление для всех,
на двери, дверь нарисовал
не зная, что большой успех,
сам бог шедевру даровал.
по лужам гений уходил,
в осеннюю с туманом ночь,
ну а за ним пушистый кот,
бежал.. хоть было и не в мочь.
так часто гениальны те..
чей век, так пуст
и не богат..
а в жизни жалкой суете,
они лишь с теми.. кто им рад

Много дыма, в этой повести
Меня вдохновляют мысли о пропасти
Симфонии моцарта, скрип одиночества
Холод и ночи весенней пророчества
Слёзы дождя ледяные и острые
Осенью листья мокрые.пёстрые.
В сильный мороз руки, чаем согретые
Песни когда-то с подругами спетые
Пусть много дыма опять в моей повести
Меня вдохновляетдым в невесомости.